"Nijni Novgorodrkoutsk,Baïkal,Kabarovsk,Vladivostok,Tchernaia Rechta... Le nom de ces escales est un poème sonore qui semble résonner entre les fûts des arbres dressés dans le froid lumineux de la Taïga."
Pascal Guilbert

"Jean-Pierre Spilmont nous donne à voir,à comprendre, à entendre, presque, une peinture "effroyable", copie d'une oeuvre de Pieter Brueghel L'Ancien, Huile sur bois. Vers 1557..."
Dominique Tourte

"Sébastien, roman de l'innocence violée, met à nu, par la voix d'un enfant, des vérités enfouies qui éclatent en phrases brèves, nettes, sans bavures, aussi violentes qu'aériennes. Jean-Pierre Spilmont écrit en terrain miné, ouvre des brèches dans des non-dits bétonnés, sonde l'impossible, cette âme humaine ballotée entre mensonge, abandon, lâcheté, trahison."
Martine Laval, Télérama, mars 2010

"Je suis venu ici pour désapprendre. Cette nuit, alors que je jetais au feu la dernière bûche, la pensée m'est venue que seul valait le sourire du corps. C'était comme une révélation soudaine. Une évidence. Une violence, aussi. A la fois plainte et révolte des chemins de tout l'être. Nus. Soudain désertés. Sourire du corps. Sourire de la terre. Les mots se sont imposés à moi, mais j'ai su aussitôt que je n'en ferai que lentement, très lentement le tour. Il faut une vie, parfois, pour connaître nos paroles…"

"Florence, janvier 1347 - Nous avons pris la route un matin de septembre. Il faisait encore très doux. La Lys courait le long des saules. J'ai pensé que je ne reverrai jamais ma ville. J'ai revécu ce jour de mon enfance où j'avais rêvé de voyages et où j'étais resté toute une fin d'après-midi, debout comme un marin à la proue d'un bateau d'herbes folles, sur ce bras de terre au delà duquel la Lys et l'Escaut se rejoignent et coulent ensemble vers la mer. Je suis entré dans l'eau verte de la rivière et j'ai penché mon visage vers elle, comme pour une étreinte…"

"J'ai raccroché le combiné à la septième sonnerie. Je suis retourné à ma table et j'ai commandé une autre bière. Il y a des jours où l'éternel vous bannit de sa mémoire. J'aurais dû rester allongé à écouter n'importe quel tube de Buddy Holly. Je hais la nostalgie et pourtant je m'y accroche parfois avec délectation…"

essai,
Simoën, 1978, Attinger 1985

"Le Bégo ou la cime de Charnassère, le pas de l'Arpette ou le Val des Merveilles ne sont pas seulement une montagne ou une vallée " d'intérêt historique ". Quels liens entre eux se sont tissés dont témoignent encore les légendes ou les cultes des anciens âges ? Quels liens, si profondément enracinés, qu'ils renaissent, ne serait-ce parfois qu'un très court instant, comme si, du fond de notre mémoire, montait un très vieux langage que nous avons lentement désappris et qui vient, malgré nous, en rider la surface…"

"Je voulais te dire des mots simples, frêles comme l'herbe d'ici, transparents comme le givre, essentiels. Des mots qui soient tes yeux, tes mains, ton visage. Des mots que ton corps comprendrait, parlerait, hurlerait dans le grand rire de midi, quand le silence est comme un rapace immobile. Ce sont les premiers mots. Tu sais, le cri ; le souffle ; alors qu'on ne sait pas encore le poids de la violence qui vous ronge la peau, à l'heure à la mémoire n'est encore qu'un peu de chair attentive, déjà blessée. Un masque…"

"... l'heure n'est donc pas à sonder les cœurs ni à distribuer des certificats d'analphabétisme moral. La question est de savoir si chaque protestation de compassion envers les victimes du World Trade Center d'un coté, envers les enfants irakiens ou palestiniens de l'autre, est sincère ou instrumentale, spontanée ou pleine d'arrières pensées inavouables, est par définition sans réponse. Au nom du Bien contre le Mal, au nom de l'Unique Vérité, tous sont résolus à tuer d'abord, à questionner ensuite…"